Mais uma viagem. Pouso a mochila. Tiro o bilhete e ponho-o num lugar à mão, de modo a não ter que me mexer muito quando o revisor aparecer. Aconchego-me junto da janela. Encosto a cabeça e deixo-me ficar.
O comboio está praticamente vazio. Um homem grande, de meia idade, senta-se ao meu lado. Tira o jornal, abre-o nas palavras cruzadas, coloca-o no colo, tira uma caneta do bolso e dá início àquilo que parece ser o passatempo da sua vida. O seu braço dobrado apoia-se quase imperceptivelmente na minha perna e o calor do seu corpo cruza-se com o meu. Apercebo-me pelas letras do jornal que me são desconhecidas que se trata de um homem do leste.
O revisor aproxima-se. Dou-lhe o bilhete para picar. Ao devolver-mo, o bilhete cai ao chão, mas o estrangeiro apanha-o de imediato e entrega-mo. Sorrio-lhe e digo-lhe obrigada. Ele olha-me com simpatia, acena com a cabeça e regressa às palavras cruzadas.
Estou exausta. Volto a aconchegar-me. Fecho os olhos e deixo-me ficar.
Quem dera que o comboio me levasse para fora de mim...
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